brist på något äkta.

hum hum från humlegården...

tjoho vilket liv jag har härute. ursäkta bristen på något äkta.

meningen?

jag ser luften mellan oss,
farlig gas.
jag smakar på våra oyttrade ord,
förgiftade.
jag känner på spänningen i rummet,
den sticker i min hand.

det kanske liksom inte är meningen om man blir såhär skadad av det...
eller så är skadorna det enda som är avsett att hända.

röra

alla bokstäverna flyter ihop framför mina ögon och jag kan liksom inte ens se vad jag heter...